Con rùa đưa họ xuống.
Nó không nói sẽ làm vậy. Nó chỉ chậm rãi vươn cái cổ khổng lồ ra khỏi mai, một cái cổ dài như một dãy đồi, da xám nhăn nheo phủ đầy hà biển, và đặt cái đầu to như một tòa thành sát vào thành giếng nước. Một đôi mắt vàng nhìn họ từ khoảng cách gần tới mức Lâm Uyên thấy được những vân mạch nhỏ li ti trong tròng mắt, như những con sông trên bản đồ.
"Lên đi."
Lâm Uyên quay sang A Lăng:
"Nó bảo chúng ta lên đầu nó."
A Lăng nhìn cái đầu rùa khổng lồ, rồi nhìn hắn. Cô gật đầu.
Họ bước ra khỏi giếng không khí. Nước biển lạnh buốt ập vào người, áp lực ở độ sâu ba trăm trượng đè lên lồng ngực như một tảng đá. Lâm Uyên mở cửa biển, để thân thể nuốt bớt áp lực ấy, nghiền nó thành chân khí rồi đẩy ra ngoài qua da, tạo thành một lớp màng mỏng quanh người. Hắn kéo A Lăng vào trong lớp màng ấy. Cô nín thở, nhắm mắt, rồi mở mắt ra khi thấy mình vẫn thở được, dù chỉ là những hơi rất ngắn.
Con rùa cúi đầu xuống thấp hơn. Họ bám vào những mỏm hà biển trên đầu nó, trèo lên, ngồi xuống giữa hai con mắt vàng khổng lồ, như ngồi trên một quả đồi.
Rồi con rùa bơi.
Lâm Uyên không biết một sinh vật lớn như vậy có thể bơi nhẹ nhàng tới thế. Nó không vẫy chân, không quẫy đuôi. Nó chỉ nghiêng mình một chút, và dòng xoáy khổng lồ của Quy Khư cuốn nó đi, vòng quanh, đi xuống, như một chiếc lá trôi trên sông. Ngọn núi trên lưng nó trôi theo, những tòa lâu đài đổ nát trên sườn núi lướt qua bên cạnh họ. Lâm Uyên thấy những bức tượng đá đã mất đầu, những tấm bia đá phủ rong, một cánh cổng lớn bằng đá trắng đã nứt làm đôi. Trên cánh cổng ấy có một hàng chữ. Chữ triện cổ, nét uốn lượn như những con rồng nhỏ.
Hắn đọc được hai chữ.
Bồng Lai.
Năm ngọn núi xoay quanh trung tâm vòng xoáy, và con rùa đưa họ đi vòng theo chúng, mỗi vòng lại xuống sâu hơn, gần trung tâm hơn. Ánh sáng từ lệnh bài trong tay hắn soi rõ dần những gì ở phía trước.
Ở chính giữa vòng xoáy, nơi mọi dòng nước đổ về, có một cánh cửa.
Nó đứng thẳng giữa khoảng tối, không tựa vào vách đá nào, không có khung cửa, không có tường. Một phiến đá khổng lồ, phẳng lặng, cao chừng trăm trượng, đứng sừng sững giữa lòng một vực nước không đáy như một tấm bia dựng giữa hư không. Dòng nước xoáy quanh nó, đổ xuống quanh nó, nhưng không chạm vào nó. Quanh cánh cửa có một khoảng trống mỏng, chừng một gang tay, nơi không có nước, không có gì cả.
Trên mặt cánh cửa, chi chít những đạo văn.
Lâm Uyên đã nhìn thấy những đạo văn này. Trên đỉnh Thái Sơn, ngày nhật thực, khi cả đoàn khảo sát đứng nhìn cánh cửa đá khổng lồ hiện ra trong biển mây, hắn đã cầm sổ tay chép vội một đoạn. Giáo sư Nghiêm đã đọc được nửa câu khắc trên đó trước khi cả đoàn bị cuốn vào. Cửu môn khai, thiên địa...
Cánh cửa dưới đáy Quy Khư không giống hệt cánh cửa ở Thái Sơn. Đạo văn trên đó xếp theo một trật tự khác, xoắn theo một hướng khác. Nhưng chúng cùng một thứ chữ, cùng một bàn tay khắc.
Ở chính giữa cánh cửa, chỗ mà trên cánh cửa Thái Sơn có một chữ "Khai" lớn, ở đây cũng có một chữ. Hắn nhìn rất lâu mới nhận ra nó. Nét chữ cổ tới mức gần như chỉ là hình vẽ: những đường lượn sóng chồng lên nhau, đổ về một điểm ở giữa.
Quy.
Trở về.
Con rùa dừng lại cách cánh cửa chừng mười trượng. Nó không tiến thêm.
"Gần hơn... ta không tới được. Mấy vạn năm... ta không tới được."
Lâm Uyên nhìn khoảng trống mỏng quanh cánh cửa, nơi không có nước. Hắn hiểu vì sao. Thứ gì có trời thì không chạm được vào cánh cửa này. Nước biển có trời. Con rùa có trời. Ngay cả dòng xoáy của Quy Khư, đổ vào mà không đầy, cũng phải chảy vòng qua nó.
Hắn đứng dậy trên đầu con rùa.
Hắn nói với A Lăng:
"Ngươi ở lại đây."
Cô nắm lấy cổ tay hắn, hỏi:
"Ngươi đi một mình?"
Lâm Uyên đáp:
"Thứ gì có trời thì không tới gần được. Ngươi có trời."
A Lăng nhìn hắn. Cô không hiểu hết, nhưng cô buông tay.
Lâm Uyên bước ra khỏi đầu con rùa.
Nước lại ập vào người, áp lực đè xuống từ mọi phía. Hắn mở cửa biển, nuốt lấy, nghiền nát, và thay vì cố bơi, hắn thả lỏng thân thể cho dòng xoáy cuốn đi, cuốn về phía cánh cửa. Khi tới sát khoảng trống mỏng quanh nó, hắn vươn tay ra.
Bàn tay trái của hắn xuyên qua mép nước, chạm vào khoảng trống.
Không có gì cản lại. Không có gì đẩy ra. Khoảng trống ấy đón lấy bàn tay hắn như đón lấy không khí. Hắn kéo cả người vào, và trong một khoảnh khắc, hắn đứng trong một lớp không gian mỏng như tờ giấy, giữa bức tường nước xoáy và mặt cánh cửa đá. Không có nước. Không có áp lực. Không có âm thanh.
Hắn đặt lòng bàn tay trái lên mặt cánh cửa.
Chữ "Khai" trong lòng bàn tay hắn nóng lên.
Cái nóng ấy khác hẳn cảm giác rát bỏng mỗi lần hắn dùng nó để tháo một nút thắt hay một đường khâu. Nó ấm, giống như bàn tay chạm vào bàn tay của một người thân sau rất lâu không gặp. Những đạo văn trên mặt cửa quanh chỗ bàn tay hắn đặt lên bắt đầu sáng lên, từng đường, từng đường, lan ra như những vòng sóng trên mặt nước.
Hắn nghe thấy.
Rất xa và rất mờ, như vọng lại từ một nơi cách đây hàng vạn năm chứ chẳng phải hàng vạn dặm, một âm thanh trầm, kéo dài, rền rĩ, tắt đi một lúc lại vang lên.
Lâm Uyên đứng im, áp tai vào mặt đá lạnh.
Hắn biết âm thanh ấy. Hắn đã nghe nó hàng trăm lần trong đời, ở bến cảng Thanh Đảo, ở bờ biển Hạ Môn, những đêm mất ngủ trong ký túc xá khi tàu đi ngang qua con sông gần trường. Tiếng còi tàu. Tiếng còi của một con tàu lớn, gầm lên trong sương mù, báo cho những con tàu khác biết mình đang ở đâu.
Ở bên kia cánh cửa này, có biển. Có tàu. Có Trái Đất.
Hắn ấn mạnh bàn tay lên mặt cửa. Đẩy chữ "Khai" vào giữa những đạo văn đang sáng lên. Tìm khe hở. Tìm chỗ nối. Tìm bất cứ thứ gì có thể mở ra.
Những đạo văn sáng rực hơn. Mặt cửa run lên. Hắn cảm thấy nó, ở rất sâu bên trong phiến đá, một thứ gì đó giống như một cái chốt cửa khổng lồ, lớn tới mức không thể tưởng tượng được, khẽ nhúc nhích.
Nhưng chỉ nhúc nhích tới đó là thôi.
Chẳng có gì chặn hắn lại, đơn giản là hắn không đủ sức, giống như một đứa trẻ đặt tay lên cánh cổng thành, đẩy hết sức, và cánh cổng chỉ rung lên một chút. Chữ "Khai" trong lòng bàn tay hắn là chìa khóa đúng. Nhưng người cầm chìa khóa còn quá yếu để vặn nó.
Và có một điều khác, một điều hắn cảm thấy rõ hơn mọi thứ. Cái chốt cửa ấy không nằm ở phía này. Nó nằm ở phía bên kia. Hắn có thể làm nó nhúc nhích, nhưng thứ thật sự giữ cánh cửa đóng lại, thứ mà năm xưa Thương Huyền đứng trước nó suốt ba năm vẫn không làm gì được, nằm ở bên kia cánh cửa.
Cửa này không phải để mở từ bên này.
Hắn rút tay về. Đạo văn trên mặt cửa tắt dần, từng đường, từng đường, cho tới khi cánh cửa lại tối đen, im lặng như trước.
Lâm Uyên đứng trong khoảng trống mỏng như tờ giấy, nhìn cánh cửa rất lâu.
Lúc cúi xuống, hắn thấy một thứ dưới chân mình. Ở chân cánh cửa, sát mép khoảng trống, có một dấu vết trên mặt đá. Một dấu nắm tay. In sâu vào đá chừng nửa thước, các khớp ngón tay hằn rõ như được đúc. Một người đã đứng ở đây, đã đấm vào cánh cửa này một cú, bằng tất cả sức mạnh của một vị Đại Đế. Và cánh cửa chỉ lõm vào nửa thước.
Bên cạnh dấu nắm tay có một hàng chữ khắc bằng ngón tay, nét chữ hắn đã quen qua hàng ngàn phiến ngọc xanh.
Ta đứng đây ba năm. Cửa không mở cho người có trời. Nếu ngươi không có trời mà cũng không mở được, thì đừng buồn. Có những cánh cửa phải chờ người bên kia gõ trước.
Lâm Uyên đọc dòng chữ ấy ba lần.
Hắn nghĩ tới Thẩm Ngưng Sương, gõ cửa từ bên trong ba vạn năm. Nghĩ tới tiếng chuông thứ chín trên đỉnh Thái Sơn, tiếng chuông mà chỉ mình hắn nghe thấy. Nghĩ tới câu đầu tiên vang lên trong đầu hắn khi nhặt mảnh bia "Khai" ở Hoang Cổ Lĩnh. Cửa đã mở. Hãy tự bước.
Ai đó ở bên kia đã gõ cửa Thái Sơn. Và hắn đã bước qua.
Hắn đặt bàn tay phải lên dấu nắm tay của Thương Huyền. Bàn tay hắn nhỏ hơn một chút. Chỉ một chút.
"Người không có trời."
Giọng của con rùa vang lên trong đầu hắn. Gấp gáp hơn bất cứ lúc nào trước đó.
"Có người... tới."
Lâm Uyên quay đầu.
Qua bức tường nước xoáy mờ đục, ở phía trên, có những đốm sáng đang đi xuống, rất nhiều, hai mươi, ba mươi đốm sáng xanh lam, xếp thành một hàng dài, xoay chậm theo dòng xoáy, đi xuống theo những vòng tròn ngày càng hẹp. Mỗi đốm sáng là một quả cầu không khí lớn, bên trong có một người. Áo xanh. Trên lưng mỗi người đeo một bó lao dài bằng sắt xanh, đuôi lao buộc xích.
Đứng đầu hàng người ấy là một quả cầu lớn hơn, sáng hơn. Bên trong có ba người. Một người đứng ở giữa, mặc áo bào xanh thẫm thêu sóng bạc, tay cầm một cây trượng dài, đầu trượng là một viên ngọc trai to bằng nắm tay, sáng như trăng.
Lâm Uyên nhìn vào người ấy qua thần thức. Biển chân khí xanh thẳm, sâu thẳm, gợn sóng chậm rãi như mặt biển đêm. Thông Huyền. Hậu kỳ.
Đoàn thu máu của Bích Ba Các.
Họ tới đúng mùa.
Hắn quay đầu nhìn về phía con rùa. A Lăng vẫn ngồi trên đầu nó, giữa hai con mắt vàng khổng lồ, đôi mắt đen láy nhìn chằm chằm vào hàng đốm sáng xanh đang đi xuống.
Cô đã đứng dậy. Con dao trong tay cô, lưỡi dao sáng loáng dưới ánh sáng từ lệnh bài của hắn. Bên hông cô, nửa con dao gỉ của cha cô vẫn giắt trong bao.
Quả cầu không khí lớn nhất dừng lại cách đầu con rùa chừng năm mươi trượng. Người cầm cây trượng ngọc trai nhìn xuống. Nhìn thấy con rùa đã mở mắt, điều có lẽ hiếm khi xảy ra. Nhìn thấy cô gái đứng trên đầu nó, một con người, không có tu vi, đứng giữa đáy Quy Khư.
Ông ta nhíu mày, chậm rãi giơ cây trượng lên, chỉ về phía cô.
(Hết chương 105)