Hai đốm sáng vàng mở ra trong bóng tối, chậm rãi, như hai vầng trăng mọc lên từ đáy vực.
Lâm Uyên đứng im trong giếng không khí. A Lăng nắm chặt vạt áo hắn, hơi thở cô ngừng lại. Không ai trong hai người động đậy.
Đôi mắt ấy nhìn về phía họ. Mỗi con mắt lớn như một cái hồ, đồng tử là một đường dọc mảnh màu nâu sẫm, xung quanh là lòng trắng vàng đục như hổ phách cổ. Những nếp da nhăn nheo quanh mắt phủ đầy hà biển và rong rêu, có những vết sẹo dài như những rãnh núi. Đôi mắt ấy đã mở ra và nhắm lại không biết bao nhiêu lần, qua không biết bao nhiêu vạn năm.
Lâm Uyên mở cánh cửa trong thức hải, để thần thức vươn về phía nó, rất nhẹ, như đưa tay ra trước một con thú lạ.
Thần thức của hắn chạm vào một thứ mênh mông. Đó không phải biển chân khí của một tu sĩ, cũng không phải yêu lực của một yêu thú. Nó giống như chạm vào chính đáy biển: già cỗi, nặng nề, chậm chạp, và sâu tới mức thần thức của hắn đi vào rồi không tìm thấy bờ bên kia. Trong sự mênh mông ấy có một nhịp đập rất chậm, chậm hơn cả trái tim của Thiên Hồ Vương dưới đáy giếng, như một nhịp tim đập một lần mỗi ngày.
Giữa nhịp đập ấy, có một giọng nói vang lên.
Nó không vang qua nước, cũng không vang trong tai. Nó vang thẳng vào trong đầu hắn, như tiếng một hòn đá lớn lăn trên đáy sông, trầm đục, chậm rãi, mỗi chữ cách nhau một quãng dài.
"Mắt... nhắm."
Lâm Uyên nhìn xuống bàn tay trái của mình. Thương Huyền Lệnh vẫn nằm trong lòng bàn tay hắn, con mắt khắc trên đó đã mở một nửa, sợi chỉ sáng xanh từ trong đó vươn thẳng xuống đáy vực.
"Người đeo con mắt nhắm... quay lại rồi?"
Hắn đáp bằng thần thức, không chắc thứ ấy có hiểu không:
"Không phải người ấy. Người ấy đi ba vạn năm rồi, không về. Ta cầm lệnh của người ấy."
Đôi mắt vàng khổng lồ chớp một lần. Một lần chớp mắt mất cả mấy nhịp thở. Khi nó mở ra lần nữa, đồng tử đã giãn rộng hơn một chút.
"Ba... vạn năm."
Giọng nói im lặng rất lâu. Ngọn núi trên lưng con rùa trôi chậm rãi trong vòng xoáy, những mái ngói vỡ, những cột trụ đổ nghiêng lướt qua trước mắt Lâm Uyên như những bóng ma.
"Người ấy... xuống đây... bảy lần. Lần cuối... người ấy ngồi trên lưng ta. Ba năm. Nhìn xuống. Không nói gì."
"Rồi người ấy đi. Nói sẽ về."
"Không về."
Lâm Uyên cảm thấy trong giọng nói ấy có gì đó rất cũ, chẳng hẳn là buồn bã, vì buồn bã là thứ dành cho những sinh linh sống ngắn. Thứ này giống như sự chờ đợi đã mòn đi, đã thành thói quen, như đá đã quen với nước.
Hắn nghĩ tới con hồ ly nhỏ dưới gốc cây trong lăng, tự đứng vào cây cột hiên nhà mỗi năm để khắc một vạch. Nghĩ tới Thẩm Ngưng Sương gõ cửa ba vạn năm. Thương Huyền đi đâu cũng để lại một thứ gì đó chờ ông.
A Lăng siết chặt vạt áo hắn, thì thầm:
"Nó nói gì?"
Lâm Uyên nhận ra cô không nghe được. Giọng nói của con rùa chỉ vang trong thần thức, mà Linh Đài của cô chưa mở, quá mờ nhạt.
Hắn nói:
"Nó biết người để lại con đường này. Nó đã chờ ông ấy ba vạn năm."
A Lăng nhìn đôi mắt vàng khổng lồ, rồi nhìn hắn. Giọng cô run run nhưng rõ ràng:
"Hỏi nó. Hỏi nó có thấy cha mẹ ta không. Mười năm trước. Hai người. Một người đàn ông, một người đàn bà. Họ lặn xuống tìm ngọc."
Lâm Uyên nhìn cô một lúc, rồi quay lại nhìn đôi mắt vàng.
"Mười năm trước. Có hai người lặn xuống đây. Một đàn ông, một đàn bà. Ông có thấy họ không?"
Đôi mắt vàng chớp. Lần này lâu hơn.
"Mười năm... ngắn lắm. Ta ngủ... một giấc... dài hơn thế."
"Nhưng... người lặn... ta nhớ."
"Người lặn... không phải nhiều. Một năm... vài người. Họ tới rìa. Họ tìm ngọc... trong vỏ những con trai già... bám trên núi. Rồi họ đi."
Giọng nói ngừng lại một lúc rồi mới tiếp, chậm hơn, nặng hơn.
"Có những người lặn... khác. Không phải tìm ngọc. Họ mặc áo xanh. Họ không lặn bằng hơi thở... họ lặn bằng phép. Họ tới... không phải để tìm ngọc."
"Họ tới... lấy máu ta."
Lâm Uyên khựng lại.
Hắn nhìn kỹ hơn xuống mai rùa khổng lồ dưới chân ngọn núi. Lúc nãy, hắn chỉ thấy hà biển, rong rêu, những đường vân lục giác. Bây giờ, nhìn bằng thần thức, hắn thấy những thứ khác. Những vết thủng trên mai. Hàng trăm vết thủng, nhỏ như lỗ kim so với thân hình khổng lồ của con rùa, nhưng mỗi vết rộng bằng cả một căn nhà. Có những vết đã cũ, mép đã lành thành sẹo. Có những vết còn mới, mép đỏ hỏn, máu vàng nhạt vẫn rỉ ra từng sợi, tan vào nước như khói.
Và cắm trong một vết thủng ở rìa mai, có một vật. Một mũi lao dài bằng sắt xanh, khắc chi chít phù văn, đầu lao có ngạnh như lưỡi câu. Đuôi mũi lao buộc một sợi xích mảnh, sợi xích kéo dài lên phía trên, lên mãi, đứt ở một chỗ nào đó trong làn nước tối.
Trên thân mũi lao, khắc ba chữ. Lâm Uyên nhìn chúng qua thần thức, đọc được.
Bích Ba Các.
"Máu ta... sống lâu," giọng nói của con rùa vang lên, không giận dữ, chỉ mệt mỏi. "Một giọt... người uống... sống thêm trăm năm. Họ biết. Họ tới... mỗi năm... mỗi mùa. Họ không giết ta. Giết ta... núi rơi... họ không lấy được nữa. Họ chỉ... lấy."
Một cái giếng. Lâm Uyên nghĩ. Lại một cái giếng.
Bạch Kiêu múc Thiên Hồ Vương dưới đáy Vạn Yêu Tỉnh ba mươi năm. Lệ Hàn Sơn múc tám Kiếm Nô. Chí Tôn múc ba mươi vạn người Lạc Nhật Thành. Và ở đây, dưới đáy Đông Hải, một tông môn múc máu của một con rùa đội núi, mỗi năm, mỗi mùa, không biết đã bao nhiêu năm.
Hắn bắt đầu hiểu vì sao Bích Ba Các cấm người ta tới gần Quy Khư.
"Hai người lặn," hắn hỏi. "Một đàn ông, một đàn bà. Mười năm trước. Họ có gặp những người áo xanh không?"
Đôi mắt vàng nhìn hắn rất lâu.
"Có."
"Hai người lặn... tới rìa. Lặn sâu... sâu hơn những người khác. Người đàn ông... lặn sâu nhất. Họ thấy... những người áo xanh... đang lấy máu ta."
"Những người áo xanh... thấy họ."
Giọng nói ngừng lại. Lâm Uyên không cần nó nói tiếp.
Hắn quay sang nhìn A Lăng. Cô vẫn đang nhìn hắn, chờ đợi, đôi mắt đen láy mở to trong ánh sáng xanh mờ của sợi chỉ từ lệnh bài.
Hắn không biết phải nói thế nào. Hắn đã từng nói với Bạch Yêu Nguyệt rằng phụ vương cô còn sống dưới đáy giếng. Đã từng nói với Thẩm Ngưng Sương rằng chiếc đỉnh đồng vẫn còn. Hắn biết có những sự thật, nói ra rồi thì không lấy lại được.
Nhưng hắn cũng chưa từng nói dối ai.
Hắn nói chậm rãi:
"Cha mẹ ngươi. Họ lặn sâu hơn những người khác. Họ thấy người của Bích Ba Các đang lấy máu con rùa này. Người của Bích Ba Các cũng thấy họ."
A Lăng không động đậy.
Cô đứng im, nhìn hắn. Gương mặt cô không thay đổi. Chỉ có bàn tay đang nắm vạt áo hắn từ từ buông ra.
Cô quay đầu, nhìn ra mũi lao sắt xanh cắm trên mai rùa. Ba chữ khắc trên thân mũi lao, cô không đọc được. Cô không biết chữ. Nhưng cô nhìn thấy hình dáng của chúng, và có lẽ cô đã nhìn thấy hình dáng ấy ở đâu đó. Trên lá cờ của những chiếc thuyền tuần tra quanh đảo Thanh Loa. Trên những tấm thẻ thu thuế mà người của Bích Ba Các đưa tới làng mỗi tháng.
Cô nói, giọng rất nhỏ:
"Mười năm. Mỗi tháng, họ tới làng thu thuế. Ông nội ta nộp cá cho họ. Ta mang cá ra cho họ. Họ cười với ta. Có người còn cho ta kẹo."
Cô không nói tiếp.
Lâm Uyên không nói gì. Hắn chỉ đứng bên cạnh cô, trong giếng không khí lạnh buốt, giữa vòng xoáy không đáy, dưới đôi mắt vàng khổng lồ của một con rùa đã chờ một người không bao giờ về suốt ba vạn năm.
Một lúc lâu sau, A Lăng lau mặt bằng mu bàn tay, rồi ngẩng đầu nhìn hắn. Đôi mắt cô đỏ hoe, nhưng không còn nước mắt. Cô hỏi:
"Ngươi xuống đây để tìm một cánh cửa, phải không?"
Lâm Uyên gật đầu:
"Ừ."
A Lăng hỏi tiếp:
"Nó ở đâu?"
Lâm Uyên quay lại hỏi con rùa. Đôi mắt vàng chớp một lần, rồi chậm rãi xoay về phía dưới.
"Ở giữa."
"Năm núi... xoay quanh nó. Ba vạn năm trước... người ấy ngồi trên lưng ta... nhìn nó... ba năm."
"Nó không mở."
Lâm Uyên nhìn theo hướng đôi mắt vàng.
Ở chính giữa vòng xoáy khổng lồ, nơi năm ngọn núi trôi xoay quanh như năm vệ tinh quanh một hành tinh, nơi mọi dòng nước đổ về, có một khoảng tối. Tối hơn mọi nơi khác. Tối tới mức sợi chỉ sáng xanh từ lệnh bài chiếu vào cũng bị nuốt mất.
Và trong khoảng tối ấy, rất sâu, rất xa, có một thứ gì đó đứng thẳng. Hắn không nhìn rõ hình dạng của nó. Hắn chỉ thấy được những đường vân mờ nhạt, lấp lánh như bụi bạc, chạy dọc theo một bề mặt phẳng khổng lồ. Những đường vân ấy, hắn đã từng thấy. Trên đỉnh Thái Sơn, trong biển mây, ngày nhật thực. Trên cánh cửa đá ở tầng chín Hắc Thạch Quáng.
Đạo văn của Thiên Môn.
Thương Huyền Lệnh trong tay hắn nóng rực. Con mắt khắc trên mặt đồng xanh mở ra thêm một chút nữa, hai phần ba, và sợi chỉ sáng xanh căng thẳng tắp, chỉ thẳng vào khoảng tối ấy.
Giọng nói của con rùa lại vang lên. Lần này, có gì đó khác trong nó. Một thứ giống như cảnh báo.
"Người không có trời..."
Lâm Uyên khựng lại. Hắn chưa nói cho nó biết điều ấy.
"Ta nhìn ngươi... không thấy gì. Như nhìn... nước."
"Người ấy dặn ta... nếu có người tới... cầm con mắt nhắm... mà ta nhìn không thấy... thì nói với người đó một câu."
"Câu gì?"
Đôi mắt vàng khổng lồ nhìn hắn. Nhìn rất lâu.
"Cửa này... không phải để mở từ bên này."
(Hết chương 104)