CHƯƠNG 38: LÀ CHÍNH MÌNH
Gió đêm thổi qua khe đá, mang theo hương cỏ dại và mùi tro tàn còn sót lại sau trận chiến. Khu rừng đã yên. Mặt đất cũng thôi rên xiết.
Tứ Lang đứng giữa bãi đất trống, dưới vòm trời lặng như đá, tựa hồ cả vũ trụ cũng đang nín thở trước khoảnh khắc ấy. Tóc cô rối bời, linh lực trong cơ thể vừa mới hồi phục được một chút, nhưng trái tim lại trống rỗng như một căn nhà sau cơn bão. không còn đổ vỡ, chỉ còn những tàn tích nằm im dưới lớp bụi thời gian.
Và rồi… có tiếng bước chân khe khẽ trên đá.
Xuân Thu bước ra từ miệng hang, yên lặng đến mức không làm lay động một chiếc lá. Cậu mặc chiếc áo lụa mỏng do các tu sĩ Hijra ban tặng, mái tóc dài buông xuống vai, đôi mắt thẫm màu bóng đêm. Không ai nói gì.Cũng không cần phải nói.
Tứ Lang vừa xoay người lại, ánh mắt hai người chạm nhau, cả thân thể cô bỗng run lên như chiếc lá non vừa bị gió khẽ chạm vào. Xuân Thu không hỏi, Không trách. Cũng không vội vàng tìm cách gỡ bỏ nỗi đau đang nằm trong lòng người đối diện.
Cậu chỉ nhẹ nhàng bước đến, mở vòng tay rồi ôm lấy Tứ Lang, một cái ôm không ràng buộc, không đòi hỏi, không cần một lời giải thích. Tứ Lang khẽ cựa quậy như muốn tránh đi, nhưng rồi… cô dừng lại.
Lần đầu tiên trong suốt hành trình dài, Tứ Lang không cố tỏ ra bình tĩnh. Không gồng mình. Không giữ vai thẳng, cổ cao. Cô vùi mặt vào vai Xuân Thu. Tiếng nức nở nghẹn lại nơi cổ họng như một con thú nhỏ mắc kẹt trong lồng. Rồi từ từ, từng giọt nước mắt... từng giọt rất chậm, rất nóng ...rơi xuống vạt áo người đối diện.
Xuân Thu cũng khóc. Không rõ vì Tứ Lang, vì chính mình, hay vì những phần linh hồn mà cả hai đã bỏ lại trên hành trình trở thành “ai đó”, trong khi chưa từng thật sự dám trở thành chính mình. Hai thân thể đứng lặng trong bóng tối, không cần ánh sáng, cũng chẳng cần thần linh chứng giám.
Chỉ có sự thật....Và tình thương không mang hình hài. Giữa họ không có “nữ” và “nam”. Không có “thầy” và “trò”. Chỉ có hai linh hồn đang lặng lẽ chữa lành cho nhau trong sự thinh lặng bao dung của đêm. Và đêm... như hiểu được...cũng im lặng theo.
Tứ Lang ngồi xuống trước, trên một phiến đá phẳng còn giữ hơi ấm của mặt trời ban ngày. Xuân Thu lặng lẽ ngồi bên cạnh. Khoảng cách giữa họ nhỏ như một hơi thở, nhưng không ai cố xóa nhòa, cũng chẳng ai đẩy người kia ra xa. Gió lùa qua rừng, khẽ lay những cánh hoa còn sót lại sau lễ tế Aravan. Trên cao, những vì sao bắt đầu hiện hình. Một lúc lâu sau, giọng Tứ Lang mới cất lên, khẽ khàng như tiếng thở dài bị giam trong lồng ngực quá lâu.
“Em biết không… có những lúc chị không còn nhớ nổi mình từng là ai trước khi trở thành thế này. Mỗi lần soi gương, là mỗi lần chị nhìn thấy một người khác, một cái bóng đang cố trở thành một ai đó đủ mạnh mẽ để không bị thế giới nuốt chửng.”
Cô mỉm cười, nhưng nụ cười nhạt như một vết cắt chưa kịp lành.
“Người ta bảo chị vô cảm, chị tàn nhẫn, chị bất cần. Nhưng đâu ai thấy đêm nào chị cũng lặng lẽ sợ hãi. Sợ ngày mai tỉnh dậy… thế giới lại đòi hỏi chị phải cứng rắn hơn hôm qua.”
Xuân Thu không đáp lời. Cậu chỉ lặng lẽ đưa tay, nắm lấy bàn tay đang đặt trên đầu gối của cô. Bàn tay Tứ Lang lạnh, không phải vì trời đêm, mà bởi cô đã quá quen với việc gồng mình lên, không để bất kỳ ai nắm được mình.
“Em cũng từng nghĩ mình phải chọn…” Xuân Thu thì thầm. “Rằng mình là một cô gái tội nghiệp, hay một thằng con trai nổi loạn. Nhưng hôm nay, khi đứng trước Gương Linh Hồn… em chợt hiểu, em không cần phải chọn.”
Cậu quay sang nhìn Tứ Lang. Đôi mắt long lanh nhưng không hề run rẩy.
“Vì em là chính em. Em có thể yếu đuối, đôi lúc ích kỷ, nhưng em cũng có thể mạnh mẽ và lặng thầm như đá. Em không cần phải ‘đúng’ theo cách người đời định nghĩa.”
Tứ Lang quay mặt đi, nhưng Xuân Thu vẫn nhìn thấy ánh nước nơi khóe mắt cô, vẫn còn đó, chưa kịp tan.
“Vậy nên…” Xuân Thu nói tiếp, “chị cũng không cần chọn. Chị không cần gồng lên làm chiến binh, làm người cứu thế, làm thần linh hay làm đàn ông. Chị có thể là chính mình. Dù đau đớn, dù chưa hoàn hảo… em vẫn ở đây.”
Một khoảng lặng nữa trôi qua. Rồi Tứ Lang bật cười. Không chua chát. Không gượng gạo.Chỉ là một tiếng cười rất người, rất thật.
“Em trưởng thành rồi, Xuân Thu à.”
“Chắc là tại chị từng làm gương xấu.”
“Không đâu.” Xuân Thu khẽ cười. “Là vì em từng được chị cứu không phải bằng sức mạnh, mà bằng chính sự tồn tại của chị.”
Cả hai ngồi đó, tay vẫn đan vào nhau, cho đến khi bình minh đầu tiên sau lễ tế ló rạng. Tia sáng dịu dàng hôn lên từng tán lá, từng phiến đá, từng vết thương... cả trên thân thể lẫn trong linh hồn.
Họ đứng dậy. Không nói lời tạm biệt với vùng đất linh thiêng, chỉ cúi đầu thật sâu, như một lời cảm ơn dành cho những vết rạn đã mở đường cho ánh sáng bước vào.
Rồi tay trong tay, họ rời đi…Không ngoái đầu lại. Bởi lần đầu tiên, cả hai đều biết rõ mình đang bước về phía trước. Không còn trốn chạy, không còn sợ hãi, không còn đơn độc.
Tứ Lang ngồi phía sau, vẫn còn lặng lẽ, nhưng cơn giông trong lòng đã dịu xuống thành một mặt hồ mờ sương. Xuân Thu thì lại có vẻ phấn khích lạ thường. Cậu xoay nhẹ lòng bàn tay, từ giữa hư không xuất hiện một pháp bảo trông hoàn toàn khác với những pháp khí chiến đấu mà Tứ Lang từng thấy.
Đó là một đài sen ngọc trôi lơ lửng giữa không trung. Từng cánh sen tỏa ánh sáng nhẹ như sương sớm, trên mặt sen khảm những phù văn Ấn Độ cổ lấp lánh như sao trời. Khi Xuân Thu ngồi lên, tà áo trắng gợn sóng theo gió, mái tóc buông lơi, cả người cậu thoạt nhìn giống như một tiểu bồ tát vừa bước ra khỏi tranh vẽ, giữa trời đất thanh tịnh sau một đêm hành lễ.
Tứ Lang nheo mắt nhìn một hồi, chậm rãi nhướng mày.
“Xuân Thu… cái pháp bảo này… đánh nhau kiểu gì vậy?”
Xuân Thu vỗ nhẹ lên cánh sen bên dưới, cười tủm tỉm.
“Đánh nhau gì chứ. Cái này không dùng để đánh nhau, mà để… vượt giới hạn.”
“Giới hạn?”
Xuân Thu ngẩng đầu nhìn bầu trời.
“Ừ. Lời nguyền Lamashtu chia chúng ta làm đôi, khiến cả chị và em đều từng nghĩ mình phải trở thành một thứ gì đó khác với chính mình. Nhưng từ lúc em chạm vào Gương Linh Hồn và không từ bỏ bất kỳ phần nào của bản thân, pháp bảo này đã được tạo ra như kết tinh của sự hòa hợp ấy.”
Cậu đưa tay lướt qua cánh sen.
“Mỗi khi em ngồi lên nó, em không còn phải đứng giữa một ranh giới nào nữa.”
Xuân Thu nghiêng đầu, ánh mắt lấp lánh vẻ trêu chọc.
“Còn chuyện người ta đồn em là bồ tát hiển linh… thì chắc đồn đúng rồi còn gì nữa. Bồ tát mà chở theo một chiến thần đầu đầy máu như chị, chắc tăng đoàn đâu dám ra khỏi chùa luôn.”
Tứ Lang bật cười. Đó là nụ cười đầu tiên của cô kể từ khi đặt chân đến vùng đất này. Cô đưa tay gõ nhẹ lên đầu Xuân Thu.
“Hơ… đúng là pháp bảo bản mệnh nha. Em ngồi bay nãy giờ mà không thấy triệu chứng say phương tiện di chuyển.”
Cô nhìn đài sen rồi hỏi:
“Mai mốt gặp kẻ địch, cái tòa sen đó có bay nhanh hơn tên lửa không?”
Xuân Thu nháy mắt.
“Dĩ nhiên! Pháp bảo bản mệnh gắn liền với sinh mệnh, nó như một phần thân thể của em. Sao em lại ‘dị ứng’ với chính mình được?”
Cậu ngẩng đầu nhìn về phía trước, giọng nói chậm lại:
“Nó không cần bay nhanh. Nó chỉ cần bay đúng. Mỗi lần em ngồi lên là em đang bay bằng chính ý chí và định nghĩa của mình. Không cần đánh… vẫn có thể thắng.”
Tứ Lang lặng đi một lúc. Lời nói ấy… sâu hơn bất kỳ vũ khí nào.
“Chỉ còn một phần lời nguyền nữa thôi là xong, chị à.” Xuân Thu khẽ nói. “Em không biết thử thách cuối cùng là gì. Nhưng lần này, chúng ta không đi một mình nữa.”
Liên Thai Pháp Tọa phát sáng. Những cánh sen chậm rãi xoay, đưa cả hai lướt lên bầu trời, hướng về phía chân trời Ấn Độ đang dần chuyển sang màu hoàng hôn. Mỗi cánh sen rung nhẹ như một lời nguyện cổ xưa, xé tan từng tầng mây nặng trĩu.
Một lúc sau, hai người dừng lại bên một dòng suối nhỏ. Xuân Thu ngồi dưới gốc cây khô, mắt nhìn đăm đăm vào bóng trăng lấp loáng trên mặt nước.
“Chị… có từng hối hận không?”
Tứ Lang lặng thinh, chậm rãi lau Diêm Vương Tứ Tiễn. Khẩu súng đen tuyền mang những ký tự cổ, ánh lên thứ ánh sáng lạnh lẽo dưới trăng.
“Hối hận vì điều gì?”
“Vì đã chọn con đường này. Vì gánh lấy tất cả.”
Cạch.
Tiếng lên cò khô khốc. Tứ Lang giương súng, nhắm thẳng vào khoảng không phía xa, nơi một con thú nhỏ đang cựa mình sau bụi rậm.
Xuân Thu giật mình.
“Chị làm gì vậy?”
“Có thứ gì đó… đang theo dõi.”
Giọng Tứ Lang khàn đặc, sát khí lập tức trào lên.
“Một hơi thở lạ. Chỉ cần thêm một bước thôi…”
Ngón tay cô siết cò. Nhưng ngay khoảnh khắc đó.
“Xoẹt!”
Chiếc vòng sen trên cổ tay Xuân Thu bỗng phát sáng. Một làn ánh sáng dịu nhẹ quấn lấy cổ tay Tứ Lang, khiến ngón tay cô dừng lại. Diêm Vương Tứ Tiễn rung lên. Nó... không chịu khai hỏa. Tứ Lang run nhẹ. Mồ hôi lấm tấm bên thái dương.
“…Chỉ là một con sóc.”
Cô chậm rãi hạ súng.
“Mình định giết nó… chỉ vì một ảo giác?”
Liên Thai Pháp Tọa tự động xoay nhanh, từng cánh sen tỏa ra ánh sáng trong trẻo, như đang cố thanh lọc sát ý vừa bùng lên trong Tứ Lang.
Xuân Thu chậm rãi bước tới, khẽ chạm vào thân súng.
“Nếu pháp bảo còn biết từ chối giết chóc… thì chị cũng có quyền dừng lại.”
Tứ Lang hít sâu, nhưng ánh mắt vẫn tối.
“Ta không chắc mình còn kiểm soát được bao lâu nữa. Mỗi ngày trôi qua, sát ý càng lớn. Diêm Vương Tứ Tiễn… nó không chỉ là một vũ khí. Nó cũng đang phản chiếu một phần tâm ma trong ta.”
Ánh mắt Xuân Thu tối lại.
“Nếu vậy… em sẽ tìm cách chữa nó.”
Cậu nhìn thẳng vào Tứ Lang.
“Trước khi chị không còn là chính mình.”
Ở một nơi nào đó rất xa, lời nguyền dường như lại khẽ nứt ra, giống như lớp vỏ cuối cùng của một chiếc kén đang chuẩn bị mở.
Sau những ngày đầy thử thách tâm linh, ánh nắng rọi xuống vùng đất Hijra không còn gay gắt như trước. Xuân Thu và Tứ Lang cùng ngồi trên Liên Thai Pháp Tọa, chậm rãi lướt qua những ngôi làng nhỏ, những con đường gạch đỏ và những ngôi đền mang đầy màu sắc nghi lễ. Không còn chiến đấu, không còn sát khí. Chỉ còn một cuộc dạo chơi tĩnh lặng, như thể hai kẻ hành hương vừa được tái sinh.
Họ gặp một vị tu sĩ già đang ngồi bên bờ sông Hằng. Khi Tứ Lang hỏi về Varna, ông lão chỉ mỉm cười, rót trà rồi chậm rãi nói:
“Brahmin, người trí. Kshatriya, chiến binh. Vaishya, thương nhân. Shudra, người phục vụ. Đó là lý thuyết. Nhưng trong thực tế, trái tim mỗi người đều có một phần chiến binh, một phần thương nhân, một phần thi sĩ.”
Xuân Thu lặng lẽ quan sát những người đang tắm và cầu nguyện bên dòng sông, từ bà lão nghèo gầy guộc đến những thương nhân mặc áo lụa. Mỗi người, bất kể thân phận, cuối cùng đều cúi mình trước dòng nước. Tứ Lang nhìn dòng sông rất lâu rồi cười nhạt.
“Giai cấp cao hay thấp thì cũng vậy thôi. Rồi sẽ có một ngày tất cả đều gặp nhau ở cuối dòng sông này. Vua chúa hay thương nhân, kẻ giàu sang hay người bần tiện… cuối cùng cũng chỉ còn lại xương trắng dưới lớp mồ sâu.”
Vị tu sĩ không phản bác. Chỉ nâng chén trà lên, nhìn dòng nước đang chảy trước mặt.
Ở một ngôi làng Hijra, hai người được mời tham dự một lễ hội nhỏ. Những người Hijra trang điểm lộng lẫy, múa hát trước đền Ardhanarishvara. Tứ Lang nhìn cảnh tượng ấy một lúc rồi khẽ hỏi:
“Họ không bị chối bỏ sao?”
Một người Hijra trẻ tuổi nghe thấy, quay lại mỉm cười.
“Chúng tôi bị xem thường ở nhiều nơi… nhưng ở đây, chúng tôi là những linh hồn đặc biệt. Chúng tôi mang trong mình ngọn lửa từ hai thế giới và tự chọn cho mình ánh sáng.”
Xuân Thu nhìn người ấy thật lâu. Lần đầu tiên, cô không nhìn thấy một người giống mình. Mà nhìn thấy một khả năng. Khả năng được sống như chính mình.
Họ đi tiếp đến một ngôi đền thờ Durga, nơi nữ thần cưỡi hổ, đôi mắt rực lửa. Bên cạnh là tượng Krishna, tay cầm cây sáo, ánh mắt dịu dàng.
Tứ Lang nghiêng đầu.
“Một bên là chiến thần. Một bên là tình ca. Cả hai đều được tôn thờ?”
Người trông đền cười lớn.
“Trong lòng con người có bão, cũng có suối. Ai bảo thần linh chỉ được mang một gương mặt?”
Câu nói ấy theo họ suốt con đường trở về. Tứ Lang nghĩ đến chính mình, một kẻ mang sát khí nhưng cũng mang trong lòng một nỗi sợ dịu dàng. Xuân Thu nghĩ đến tòa sen của mình. Trông thì như pháp bảo của một vị Bồ Tát, nhưng lại có khả năng thanh lọc tà niệm và bảo vệ linh hồn.
Đêm đó, hai người ngồi bên một ngọn lửa nhỏ. Không cần nói quá nhiều. Chỉ có sao trời, tiếng trống lễ xa xa và mùi hương trầm thoảng trong gió. Xuân Thu khẽ nói:
“Em từng nghĩ mình chỉ là một cô bé đi ngược dòng. Nhưng có lẽ em là một phần của dòng chảy lớn hơn… chỉ là em bơi theo cách của mình.”
Tứ Lang nhìn cô, rồi khẽ gật đầu. Cô đã thôi hỏi:
“Mình là ai?”
Bởi lần đầu tiên, cô hiểu rằng có những câu hỏi không cần một vị thần nào trả lời. Chỉ cần chính mình sống đủ lâu để trở thành câu trả lời.