Một bóng trong phòng giam hiện đại sáng sủa như không yên lành như vẻ bề ngoài
Bóng người đó ngồi ở trong góc ánh mắt trống rỗng vô hồn
Một nhóm người đến gây sự
Người đó không để ý
Đến khi hắn nói Ngươi thật ngu ngốc dám đắc tội với thiếu gia kinh thành giờ đây phải vào đây bọn tao sẽ dạy dỗ mày
Người đó mở to mắt ra ánh mắt vô hồn nhìn vào những kẻ nó nói thả xuống
Kẻ đó mày còn giám ra lệnh cho ta một cú đấm về phía người đó
Người đó không đỡ mặt chảy máu như đôi mắt vẫn vô hồn nói thả xuống giọng điệu vẫn bình tĩnh
Kẻ kia định đấm nữa
Nhưng người nhanh tay sử dụng bàn chải đánh răng mài nhọn đâm vào yết hầu kẻ đó kẻ bỏ tay ra ôm cổ
Người đó đánh vào kẻ nó kẻ đó ngã xuống đất ôm chặt cổ kẻ khác bỏ chạy kẻ thì lấy thanh sắt ra lao lên
Đánh nhau như một sự hỗn chiến
Người đó tiễn được 3 kẻ đi chung xuống suối vàng lòng thầm nghĩ em gái anh trai thật sự vô dụng anh trai không báo thù được cho em để kẻ thiếu gia hiếp em anh thật vô dụng đừng đừng hận anh nhé anh gần xuống đó với em rồi em gái
Ý thức trở lại không phải bằng ánh sáng.
Mà bằng mùi.
Mùi đất ẩm.
Mùi gỗ mục.
Mùi thời gian.
Ta mở mắt.
Bóng tối đặc quánh. Không có trần nhà trắng lạnh. Không có đèn huỳnh quang. Không có tiếng khóa sắt.
Chỉ có bóng đêm ép sát vào da thịt.
Đây là đâu?
Là nơi chết rồi sẽ tới sao?
Ta đưa tay lên.
Không phải xi măng. Không phải tường sơn.
Là gỗ.
Gỗ thô, nhám, có vết nứt.
Ngón tay lướt qua những sợi xơ lạnh lẽo.
Ta đang… bị chôn?
Một ý nghĩ buồn cười lướt qua tâm trí.
Hình thức chào mừng ở đây thật sự kỳ lạ.
Không ai trả lời.
Chỉ có tiếng tim mình đập.
Thình.
Thình.
Thình.
Không phải nhịp tim của một linh hồn.
Là nhịp tim của một cơ thể sống.
Ta co chân, dồn lực.
Một cú đạp.
Gỗ rung lên.
Đất rơi lả tả xuống mặt.
Ta lại đạp.
Lần thứ hai.
Lần thứ ba.
Một tiếng răng rắc.
Ánh sáng mờ nhạt len vào qua khe hở.
Ta bật mạnh cả thân người.
Nắp quan tài bật tung.
Đất đá trượt xuống hai bên.
Không khí lạnh tràn vào phổi.
Ta hít một hơi sâu.
Đêm.
Trăng lưỡi liềm treo nghiêng.
Gió thổi qua những ngôi mộ thấp bé.
Ta ngồi dậy.
Xung quanh là bãi mộ.
Không phải nghĩa trang hiện đại.
Không hàng rào sắt.
Không hoa tươi.
Không bia đá bóng loáng.
Chỉ là những nấm đất nhô lên lổn nhổn, cỏ dại mọc um tùm. Bia đá cắm nghiêng, chữ khắc thô ráp, như được đục bằng tay.
Đơn sơ đến mức lạnh người.
Giống như… thời rất xa.
Ta cúi xuống nhìn mình.
Áo vải thô.
Tay áo rộng.
Thắt lưng bằng dây vải.
Ống tay dài rủ xuống cổ tay.
Cổ trang.
Ta chạm vào tóc.
Tóc dài.
Buộc sau gáy bằng một dải vải đen.
Huh.
Ta cười khẽ.
Vậy là địa phủ mặc đồ theo phong cách cổ đại sao?
Nhưng gió lạnh thế này… quá chân thật.
Ta đưa tay lên ngực.
Nhịp tim vẫn đập.
Không phải cảm giác của một kẻ đã chết.
Ta đứng dậy khỏi quan tài.
Chân đạp lên đất mềm.
Không khí mang theo mùi cỏ và sương đêm.
Xa xa, có ánh đèn leo lét của làng xóm.
Không phải thành phố.
Không có ánh điện.
Chỉ có những đốm lửa vàng yếu ớt lay động trong gió.
Ta nhìn lại ngôi mộ mình vừa bò ra.
Một tấm bia đá cắm lệch.
Chữ khắc nguệch ngoạc.
Ta đưa tay lau lớp đất bám trên mặt đá.
Dưới ánh trăng, từng nét chữ dần hiện rõ.
Tên.
Một cái tên xa lạ.
Không phải tên ta.
Ngày sinh.
Ngày mất.
Ngày mất… chính là hôm nay.
Khóe môi ta khẽ nhếch lên.
Vậy là chủ nhân thân thể này vừa chết.
Còn ta… đã chui vào.
Một lần chết.
Một lần sống lại.
Ta ngẩng đầu nhìn bầu trời đêm.
Không song sắt.
Không phòng giam.
Không ánh đèn lạnh.
Chỉ có gió và trăng.
Nhưng trong lồng ngực, thứ không thay đổi là ký ức.
Phòng giam trắng lạnh.
Máu trên nền gạch.
Thiếu gia kinh thành.
Em gái.
Ta siết chặt tay.
Đất dưới chân vỡ ra thành từng mảng nhỏ.
Cơ thể này… yếu.
Nhưng không phải không có lực.
Ta thử vận động.
Gân cốt căng lên như dây đàn vừa được kéo.
Có thứ gì đó đang chảy trong máu.
Không phải sức mạnh hiện đại.
Không phải kỹ thuật đường phố.
Mà là một loại khí.
Một dòng ấm nóng len lỏi khắp tứ chi.
Khí?
Nội lực?
Tu luyện?
Ta nhắm mắt lại.
Trong khoảnh khắc ấy, sâu trong đầu, một mảnh ký ức xa lạ tràn vào.
Tên của thân thể này.
Xuất thân.
Gia tộc.
Một cái chết bất thường.
Một đêm bị đánh ngất.
Bị ném xuống mộ khi chưa tắt thở.
Chôn sống.
Ta mở mắt.
Ánh trăng rơi xuống con ngươi.
Thế giới này không phải địa phủ.
Đây là một thời đại khác.
Một thế giới khác.
Và thân thể này… vốn đã bị giết.
Ta nhìn về phía làng nhỏ xa xa.
Nếu hắn đã bị giết.
Vậy kẻ giết hắn… vẫn còn sống.
Ta khẽ cười.
Nụ cười đầu tiên không còn trống rỗng.
“Chào mừng ta đến,” ta lẩm bẩm, giọng trầm xuống giữa gió đêm. “Nếu đây là lần sống thứ hai… ta sẽ không chết vô nghĩa.”
Trăng vẫn lơ lửng.
Bãi mộ yên tĩnh.
Nhưng trong quan tài vừa mở nắp kia, không còn là thi thể của một kẻ yếu đuối.
Mà là một linh hồn đã từng đi qua địa ngục.
Và địa ngục… chưa bao giờ dạy ta cách cúi đầu.