CHƯƠNG 3: TRẬN PHONG THỦY MÁU
Lân quay lại nhà ông Tư Địa lúc chín giờ sáng.
Lần này anh không đi một mình. Bảo lái xe, còn anh ngồi ghế phụ, tay ôm một cái hộp gỗ nhỏ, dài chừng ba mươi phân, rộng hai mươi phân, khóa đồng đã xỉn màu. Trong hộp là thứ anh chưa từng mang ra khỏi nhà kể từ ngày sư phụ mất: La Kinh.
La Kinh là la bàn phong thủy, nhưng không phải loại la bàn thường bán ngoài chợ. Nó do chính tay Hắc Long Lão Nhân làm ra, từ gỗ mít già, mặt trên khắc hai mươi bốn sơn hướng, mặt dưới khắc bát quái. Kim la bàn bằng thép non, được sư phụ anh tôi luyện trong lửa bùa suốt bảy bảy bốn mươi chín ngày. Người thường cầm vào chỉ thấy nặng. Người trong nghề cầm vào sẽ thấy kim la bàn rung lên, như có ai đó thổi một hơi vào tai mình.
Lân mở hộp. Kim la bàn đứng yên.
“Sao nó không quay?” Bảo hỏi, mắt vẫn nhìn đường.
“Chưa đến gần. La Kinh chỉ quay khi gặp từ trường lạ. Càng gần trận địa, kim quay càng mạnh.”
“Vậy là mày định dùng cái này để tìm trận địa à?”
“Ừ. Tao cần biết trận phong thủy ở nhà ông Tư mạnh đến mức nào. Và nó hút khí về đâu.”
Bảo im lặng một lúc. Xe chạy qua một đoạn đường đất gồ ghề, hai bên là vườn cao su già, thân cây xì mủ trắng như sữa. Nắng tháng Bảy đổ xuống qua kẽ lá, tạo thành những vệt sáng tối đan xen trên mặt đường. Lân nhìn ra cửa xe, nhưng mắt anh không nhìn cảnh. Mắt anh nhìn vào khoảng không trước mặt, nơi có những hình ảnh mà chỉ anh thấy.
“Lân này,” Bảo nói, giọng nhỏ hơn. “Tao hỏi thật. Mày có chắc là mày muốn dính vào chuyện này không? Ông Tư chết rồi. An ninh kết luận đột tử. Nếu mày cứ đào bới, có thể sẽ có người khác chết. Có thể là mày.”
Lân không trả lời ngay. Anh nhớ lại đêm qua. Anh về nhà lúc mười một giờ, mở cửa, thấy căn hộ trống trơn như mọi khi. Anh ngồi xuống ghế, cởi giày, rồi tự nhiên nhìn lên bàn thờ nhỏ đặt ở góc phòng. Trên bàn thờ có di ảnh sư phụ, có di ảnh em gái. Hai người chết cùng năm. Hai người chết vì anh.
Anh đã ngồi đó rất lâu, nhìn hai tấm ảnh, cho đến khi trời sáng.
“Bảo này,” Lân nói. “Mày có biết tại sao tao làm nghề này không?”
“Vì mày giỏi.”
“Không phải. Vì năm 2013, có người giết em gái tao. Và tao không biết đó là ai.”
Bảo không nói gì. Xe chạy thêm một đoạn, rồi rẽ vào con đường đất dẫn đến nhà ông Tư. Lân mở cửa xe, bước xuống. Vừa đặt chân xuống đất, kim la bàn trong hộp rung lên một cái. Rất nhẹ, nhưng đủ để Lân biết mình đang đi đúng hướng.
Anh mở hộp, lấy La Kinh ra. Kim la bàn bắt đầu quay. Chậm rãi, rồi nhanh dần, rồi quay cuồng như chong chóng. Nó chỉ về tám hướng khác nhau, không dừng lại ở bất kỳ hướng nào.
“Nó bị hỏng à?” Bảo hỏi.
“Không. Nó đang báo động.” Lân nhìn kim la bàn, mắt híp lại. “Trận địa này mạnh đến mức làm nhiễu từ trường. Kim la bàn không biết chỉ về đâu vì có tám nguồn phát cùng lúc.”
Anh bước vào sân. Lần này, cái lạnh không chỉ chạy dọc sống lưng. Nó quấn lấy cổ anh, như một bàn tay vô hình. Lân hít một hơi, rồi bước tiếp.
Anh đi một vòng quanh sân, đặt La Kinh ở nhiều vị trí khác nhau. Ở mỗi vị trí, kim la bàn lại quay theo một kiểu khác nhau. Nhưng có một điểm chung: ở đâu kim cũng quay loạn, không ổn định. Lân cúi xuống, đặt La Kinh trên nền đất, rồi nhắm mắt lại. Anh không cần nhìn kim nữa. Anh cảm nhận.
Da anh cảm nhận được tám luồng khí lạnh khác nhau, từ tám hướng khác nhau, đang chảy vào sân. Chúng không đều. Có luồng mạnh, có luồng yếu. Có luồng nóng, có luồng lạnh. Nhưng tất cả đều chảy về một điểm duy nhất: tâm bát quái.
Lân mở mắt. Anh lấy trong túi ra một cuốn sổ nhỏ và cây bút bi. Anh vẽ sơ đồ nhà ông Tư, đánh dấu vị trí tám cây cổ thụ, vị trí bát hương, vị trí bàn thờ, và hướng cửa chính. Rồi anh ngồi xổm xuống, đặt La Kinh lên trên sơ đồ, nhìn kim quay.
Mất mười lăm phút. Rồi Lân đứng dậy, mặt tái đi.
“Sao vậy?” Bảo hỏi, lo lắng.
“Tao biết trận này là gì rồi.” Lân chỉ vào sơ đồ. “Tám cây này tương ứng với tám quẻ trong Bát Quái. Cây xoài ở hướng Bắc – quẻ Khảm. Cây mít ở hướng Đông Bắc – quẻ Cấn. Cây bồ đề ở hướng Đông – quẻ Chấn. Cây đa ở hướng Đông Nam – quẻ Tốn. Cây sung ở hướng Nam – quẻ Ly. Cây nhãn ở hướng Tây Nam – quẻ Khôn. Cây me ở hướng Tây – quẻ Đoài. Cây dừa ở hướng Tây Bắc – quẻ Càn.”
“Rồi sao?”
“Đúng hướng. Nhưng sai quẻ.” Lân dùng bút khoanh tròn từng cây. “Càn đáng lẽ phải ở Tây Bắc, nhưng cây dừa ở đây lại mang khí của Khôn. Khôn đáng lẽ ở Tây Nam, nhưng cây nhãn lại mang khí của Càn. Chấn đáng lẽ ở Đông, nhưng cây bồ đề lại mang khí của Đoài. Đoài đáng lẽ ở Tây, nhưng cây me lại mang khí của Chấn.”
Bảo nhìn sơ đồ, mặt mày ngơ ngác: “Tao không hiểu gì cả.”
“Nghĩa là tám cây này đã bị đảo ngược hoàn toàn.” Lân đứng dậy, giọng lạnh hơn. “Càn thành Khôn, Chấn thành Đoài, Ly thành Khảm, Tốn thành Cấn. Đây là Bát Quái Nghịch Hành. Trận này không hút linh khí trời đất để nuôi dưỡng vùng đất. Nó hút sinh khí con người để nuôi một thứ khác.”
“Nuôi cái gì?”
Lân không trả lời ngay. Anh nhìn về phía Đông Nam, nơi có một con đường đất dẫn ra khỏi ấp. Ở cuối con đường đó, cách đây chừng hai cây số, là khu đất mà ông Tư ghi trong sổ: biệt thự Hắc Viên.
“Nuôi Trần Bá Vinh,” Lân nói. “Hoặc nuôi thứ gì đó của hắn ta.”
Anh cất La Kinh vào hộp, rồi lấy trong túi áo ra một lá bùa khác. Lá bùa này nhỏ hơn Thử Khí Phù, màu trắng, trên mặt vẽ một con mắt. Đó là Thất Lĩnh Khai Nhãn Phù – bùa mở mắt âm dương. Người thường dùng bùa này sẽ thấy những thứ không nên thấy. Người trong nghề dùng bùa này sẽ thấy năng lượng phong thủy, thấy dòng chảy của sinh khí, thấy những gì ẩn sau lớp vỏ của thế giới vật chất.
Lân dán lá bùa lên trán, niệm chú. Một luồng lạnh chạy qua mắt anh, rồi đột nhiên, thế giới trước mặt anh thay đổi.
Anh thấy những dòng khí.
Từ mọi hướng, từ những căn nhà xung quanh, từ những vườn cây, từ những con đường, những dòng khí màu xám chảy về phía nhà ông Tư. Chúng chảy chậm, như mật ong, nhưng lạnh hơn. Chúng tụ lại ở tâm bát quái, nơi có bát hương đất nung. Rồi từ tâm bát quái, một dòng khí khác chảy ra – dòng khí màu đỏ máu, đặc quánh, chảy ngầm dưới đất, theo một đường thẳng, về hướng Đông Nam.
Lân nhìn theo dòng khí đỏ. Nó chảy qua sân, qua hàng rào, qua con đường đất, qua những vườn cao su, và biến mất ở phía xa. Nơi nó biến mất chính là hướng biệt thự Hắc Viên.
“Mẹ kiếp,” Lân thì thầm.
“Thấy gì vậy?” Bảo hỏi.
“Thấy cả một hệ thống.” Lân chỉ tay về phía Đông Nam. “Trận phong thủy này không chỉ hút sinh khí của nhà ông Tư. Nó hút sinh khí của cả một vùng. Từ mỗi căn nhà, mỗi người dân, mỗi con vật, mỗi cái cây. Tất cả đều bị hút. Và dòng khí đó chảy về biệt thự của Trần Bá Vinh.”
Anh đếm số nhà trong tầm mắt. Chừng năm mươi hộ. Năm mươi hộ, mỗi hộ ba đến bốn người, là khoảng hai trăm người. Trong hai mươi năm, trận pháp này đã hút sinh khí của hai trăm người, mỗi ngày, không ngừng nghỉ.
“Mỗi ngày, trận pháp này hút sinh khí của khoảng năm mươi hộ dân,” Lân nói, giọng bình thản nhưng mắt đỏ ngầu. “Trong hai mươi năm, đã có hàng trăm người chết vì ‘bệnh lạ’, ‘đột tử’. Ông Tư chỉ là người mới nhất.”
Bảo nuốt nước bọt: “Vậy là… ông Tư không phải người duy nhất?”
“Không. Ông Tư là người canh giữ trận địa. Ông biết về nó. Và ai đó đã giết ông để bịt đầu mối.”
Lân gỡ lá bùa trên trán xuống. Thế giới trở lại bình thường. Không còn dòng khí, không còn ánh sáng kỳ lạ. Chỉ còn nắng, và gió, và cái lạnh không tên.
“Tao cần kiểm tra xác ông Tư lần nữa,” Lân nói. “Nhưng lần này, tao cần người biết về y học.”
“Tao đã gọi Mai rồi,” Bảo nói. “Cô ấy đang trên đường đến.”
Lê Thị Mai đến lúc mười giờ.
Cô mặc áo blouse trắng, quần tây đen, tóc buộc cao, gương mặt trẻ nhưng đôi mắt thì già dặn. Mai là pháp y của Phòng Kỹ thuật Hình sự, nhưng cô không giống những pháp y khác. Cô không sợ người chết. Cô sợ người sống. Cô từng nói với Lân một lần, trong một vụ án khác: “Người chết không nói dối. Người sống mới nói dối.”
Mai bước vào nhà ông Tư, nhìn xác ông ta, rồi nhìn Lân. “Anh lại gây ra chuyện gì nữa vậy?”
“Tôi không gây ra chuyện gì cả. Tôi chỉ điều tra.”
“Điều tra cái gì? Công an kết luận đột tử rồi mà.”
“Công an kết luận sai.”
Mai không nói gì. Cô mở hộp dụng cụ, đeo găng tay, rồi bắt đầu khám nghiệm. Lân đứng bên cạnh, quan sát. Bảo đứng ngoài cửa, mặt hơi tái.
Mai làm việc nhanh và chính xác. Cô kiểm tra nhiệt độ cơ thể, kiểm tra đồng tử, kiểm tra da, kiểm tra các khớp. Rồi cô lấy một ống tiêm, rút máu từ tĩnh mạch cổ tay ông Tư. Máu chảy ra, nhưng không phải màu đỏ. Màu đen.
Mai nhìn ống tiêm, mặt biến sắc. “Cái này…”
“Sao vậy?” Lân hỏi.
“Máu của ông ta đen.” Mai đưa ống tiêm cho Lân xem. “Máu người bình thường có màu đỏ sẫm. Máu này đen như mực. Và đặc hơn. Như máu đã đông lại từ lâu.”
“Nhưng ông ta mới chết đêm qua.”
“Đúng. Và đây là điều kỳ lạ.” Mai chỉ vào cơ thể ông Tư. “Sau mười hai giờ, xác chết bình thường sẽ bắt đầu phân hủy. Cứng khớp, tụ máu, thân nhiệt giảm. Nhưng xác ông Tư không có dấu hiệu phân hủy nào. Nội tạng của ông ta hoàn toàn khỏe mạnh. Tim, gan, phổi, thận, tất cả đều bình thường. Như thể ông ta không chết vì bệnh. Như thể ông ta chỉ… ngừng sống.”
Lân gật đầu. Anh đã đoán trước được điều này. Ông Tư chết vì trận phong thủy. Trận pháp đã hút cạn sinh khí của ông ta, biến máu thành màu đen, nhưng không để lại dấu vết trên nội tạng. Đó là cách trận pháp sát nhân. Không để lại bằng chứng. Không để lại dấu vết. Chỉ để lại một cái xác ngồi xếp bằng, mắt mở trừng trừng.
Mai nhìn Lân, giọng nhỏ hơn: “Anh biết gì về loại bùa này không?”
Lân ngạc nhiên. “Cô biết về bùa?”
“Ba tôi từng nói về nó.” Mai tháo găng tay, cất dụng cụ. “Ba tôi là phương sĩ ở miền Tây Lĩnh. Ông ấy không phải loại phương sĩ lừa đảo. Ông ấy là người chính thống. Nhưng sau khi mẹ tôi chết, ông ấy giải nghệ.”
“Mẹ cô chết vì…”
“Vì một trận phong thủy. Giống hệt trận này.” Mai nhìn xác ông Tư. “Ba tôi từng kể, có một loại trận pháp gọi là Bát Quái Nghịch Hành. Nó hút sinh khí người sống để nuôi một thứ khác. Mẹ tôi là nạn nhân của một trận như vậy. Ba tôi không cứu được bà ấy. Ông ấy giải nghệ vì ân hận.”
Lân im lặng. Anh không biết Mai có quá khứ như vậy. Cô chưa bao giờ kể. Nhưng bây giờ, khi nhìn vào mắt Mai, anh thấy ở đó một nỗi đau mà anh hiểu quá rõ. Nỗi đau của người ở lại. Nỗi đau của người không cứu được người mình yêu thương.
“Ba tôi để lại cho tôi một thứ,” Mai nói. Cô móc trong túi áo ra một lá bùa. Lá bùa này giống hệt lá bùa trên bàn thờ ông Tư – hình chữ nhật, vẽ hình quỷ năm đầu – nhưng màu xanh lam thay vì đỏ.
“Đây là bùa giải,” Mai nói. “Ba tôi gọi nó là Thanh Quỷ Giải Phù. Ông ấy nói, nếu gặp bùa đỏ, dùng bùa xanh để giải. Bùa đỏ là bùa hút. Bùa xanh là bùa nhả.”
Lân cầm lá bùa xanh, soi dưới nắng. Trên mặt bùa, ngoài hình quỷ năm đầu, còn có một dòng chữ nhỏ, viết bằng mực xanh: “Âm Dương hữu đạo, sinh tử hữu mệnh. Cưỡng cầu giả, tất thụ kỳ hại.”
“Âm Dương có đạo, sinh tử có mệnh. Kẻ cưỡng cầu, ắt chịu hậu quả,” Lân dịch. “Ba cô là người hiểu đạo.”
“Ông ấy chết vì hiểu đạo quá muộn.” Mai cất lá bùa lại. “Tôi không muốn chết như ông ấy. Nên tôi sẽ giúp anh. Nhưng anh phải hứa với tôi một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Nếu anh tìm ra kẻ đã lập trận pháp này, anh phải để tôi giết hắn ta. Không phải bắt. Không phải giao cho an ninh. Giết.”
Lân nhìn Mai. Đôi mắt cô không còn là đôi mắt của một pháp y lạnh lùng. Đó là đôi mắt của một người đã mất tất cả, và không còn gì để mất.
“Tôi không thể hứa trước,” Lân nói. “Nhưng tôi hứa sẽ không ngăn cô.”
Mai gật đầu. “Được. Vậy thì hợp tác.”
Họ bắt tay. Bảo đứng ngoài cửa, nhìn vào, mặt mày ngơ ngác: “Hai người nói gì mà tao không hiểu gì hết vậy?”
“Chuyện của người lớn,” Lân nói.
“Tao cũng là người lớn mà!”
“Không. Mày là an ninh. Mày không thể biết những chuyện này.”
Bảo định nói gì đó, nhưng rồi thôi. Anh ta biết Lân nói đúng. Có những chuyện an ninh không thể biết. Có những chuyện an ninh không nên biết. Và có những chuyện, nếu ăn ninh biết, sẽ chỉ gây thêm rắc rối.
Mai rời đi lúc mười một giờ. Cô cần mang mẫu máu về xét nghiệm, dù cô biết kết quả sẽ chẳng có gì bất thường. Máu đen là máu đen. Không có chất độc, không có vi khuẩn, không có gì cả. Chỉ là máu đã mất hết sự sống.
Lân ở lại một mình với xác ông Tư. Anh ngồi trước mặt ông ta, nhìn đôi mắt mở trừng trừng, nhìn cái miệng hé mở. Anh nhớ lại những gì ông Tư viết trong sổ. “Nếu tao chết, thằng Lân sẽ đến. Nó là môn sinh Thất Lĩnh. Nó sẽ biết phải làm gì.”
“Ông Tư này,” Lân nói. “Tôi biết phải làm gì. Nhưng tôi cần ông giúp. Ông có thể nói cho tôi biết ai đã giết ông không?”
Ông Tư không trả lời. Ông ta chỉ ngồi đó, mắt mở trừng trừng, miệng hé mở.
Lân thở dài. Anh đứng dậy, định bước ra ngoài. Nhưng đúng lúc đó, anh nghe thấy một tiếng động. Rất nhỏ. Như tiếng ai đó hít vào.
Lân quay lại.
Xác ông Tư vẫn ngồi đó. Nhưng mắt ông ta đã mở to hơn. Miệng ông ta đã há rộng hơn. Và từ trong cổ họng ông ta, một giọng nói khàn khàn, như giọng của người đã chết từ lâu, phát ra:
“Nó… đang… đến… chạy… đi…”
Lân đứng sững. Anh không sợ. Anh đã thấy nhiều thứ kỳ lạ hơn. Nhưng anh không ngờ xác ông Tư lại có thể nói. Trận pháp đã hút cạn sinh khí của ông ta, nhưng có gì đó vẫn còn trong cơ thể ông ta. Một chút gì đó. Một lời cảnh báo cuối cùng.
“Ai đang đến?” Lân hỏi. “Nói cho tôi biết ai đang đến!”
Nhưng xác ông Tư không trả lời nữa. Cơ thể ông ta đổ gục xuống, như một con rối bị cắt dây. Máu đen từ miệng ông ta trào ra, chảy thành một vũng lớn trên chiếu rách. Mùi máu tanh nồng xộc lên mũi Lân, nồng đến mức anh phải lùi lại.
Và rồi anh nghe thấy tiếng động ngoài sân.
Lân lao ra. Tám cây cổ thụ đang rung chuyển. Không có gió. Không có động đất. Nhưng tám cây cổ thụ đang rung lên, lá cây xào xạc, cành cây va vào nhau kêu răng rắc. Như thể có ai đó đang lay mạnh từng cây. Như thể có ai đó đang giận dữ.
Lân nhìn xuống đất. Dưới mỗi gốc cây, những con dao găm cắm ngược bắt đầu rung lên. Những sợi chỉ đỏ nối các con dao với tâm bát quái bắt đầu đứt, từng sợi một. Và ở tâm bát quái, bát hương đất nung bắt đầu nứt ra.
Rồi bát hương vỡ tan.
Một luồng khí đen phóng lên trời, cao đến mười mét, rồi tan biến. Cùng lúc đó, tám cây cổ thụ ngừng rung. Tất cả trở lại bình thường. Chỉ có bát hương là đã vỡ, và những con dao găm là đã gãy làm đôi.
Lân đứng giữa sân, tay nắm chặt lá bùa xanh của Mai. Anh biết chuyện gì vừa xảy ra. Trận pháp đã bị phá. Không phải bởi anh. Mà bởi chính người đã lập ra nó.
“Hắn ta biết tao đã đến,” Lân thì thầm. “Và hắn ta không muốn tao tìm ra hắn ta.”
Anh quay lại nhìn căn nhà gỗ. Xác ông Tư đã đổ gục, máu đen vẫn đang chảy. Ông Tư đã chết. Nhưng lời cảnh báo của ông ta vẫn còn đó. “Nó đang đến. Chạy đi.”
“Nó” là ai? Trần Bá Vinh? Hay là một thứ gì đó khác? Thứ gì đó mà ngay cả Trần Bá Vinh cũng phải sợ?
Lân không biết. Nhưng anh biết một điều: anh không thể chạy. Anh không thể bỏ cuộc. Vì nếu anh chạy, em gái anh sẽ chết một lần nữa. Và lần này, sẽ không có ai cứu cô ấy.
Anh bước ra khỏi sân, điện thoại trong tay. Anh gọi cho Bảo.
“Alo? Sao rồi?” Bảo hỏi.
“Ông Tư vừa nói.”
“Nói? Ông ta chết rồi mà?”
“Ừ. Nhưng ông ta vẫn nói. Ông ta nói ‘Nó đang đến. Chạy đi.’”
Bảo im lặng một lúc. Rồi Bảo nói, giọng run run: “Mày đang đùa tao à?”
“Tao không đùa. Và còn một chuyện nữa. Trận pháp đã bị phá. Bát hương vỡ tan. Tám cây cổ thụ ngừng rung. Ai đó vừa phá trận.”
“Ai?”
“Tao không biết. Nhưng tao biết một điều: kẻ đó không muốn tao điều tra tiếp. Và hắn ta sẽ không dừng lại.”
Lân cúp máy. Anh đứng giữa sân, nhìn tám cây cổ thụ, nhìn những con dao găm gãy, nhìn bát hương vỡ tan. Rồi anh nhìn về phía Đông Nam, nơi có biệt thự Hắc Viên. Anh biết, chẳng bao lâu nữa, anh sẽ phải đến đó. Nhưng trước khi đến, anh cần chuẩn bị. Anh cần biết mình đang đối mặt với ai. Và anh cần biết, tại sao sư phụ anh lại quen biết kẻ thù này.
Anh bước ra cổng, thì thấy một người đàn ông đang đứng đó. Người đàn ông đó mặc áo the đen, tay cầm quạt giấy. Ông ta đang mỉm cười.
“Chào Lân,” ông ta nói. “Tao đã đợi mày lâu rồi.”
Lân nắm chặt lá bùa xanh trong tay. “Ông là ai?”
“Tao là Trần Bá Vinh.” Ông ta phe phẩy quạt. “Và tao đến để nói chuyện. Không phải để đánh nhau. Tao chỉ muốn mày biết một điều: sư phụ mày không phải người tốt như mày nghĩ. Ông ta là kẻ đã giết em gái mày. Và tao là người duy nhất có thể giúp mày trả thù.”
