Cánh cửa không mở ra.
Nó tan đi.
Ngay khoảnh khắc lòng bàn tay trái của Lâm Uyên chạm vào chữ "Khai" trên mặt đá, chữ ấy sáng lên một màu xám bạc, rồi ánh sáng lan ra, chạy dọc theo hình thanh kiếm gỗ gãy, lan khắp mặt cửa. Toàn bộ cánh cửa đá cao ba trượng như hóa thành một tấm gương bằng ánh sáng. Rồi tấm gương ấy vỡ vụn thành hàng triệu hạt sáng li ti, như bụi tuyết, rơi lả tả xuống quanh người hắn, rồi tan biến.
Phía sau cánh cửa là bóng tối.
Rồi ánh sáng đỏ ùa ra.
Lâm Uyên bước vào.
Hắn đã từng đứng trong những công trình kiến trúc vĩ đại nhất mà con người từng xây dựng. Điện Thái Hòa trong Cố Cung. Thạch động Vân Cương với những pho tượng Phật cao hàng chục mét. Những hang động karst khổng lồ ở Quảng Tây trong chuyến thực địa năm thứ hai.
Không có nơi nào giống nơi này.
Đó là một khoang rỗng khổng lồ, lớn đến mức nếu đặt toàn bộ Cố Cung vào trong, có lẽ vẫn còn thừa chỗ. Vòm trần cao vút, cong vút, tối om, không nhìn thấy điểm cao nhất. Hai bên là những cột trụ khổng lồ, mỗi cột to như một tòa tháp, cong vút lên cao, rồi uốn vào nhau ở phía trên đỉnh, như những chiếc xương sườn của một con thú khổng lồ.
Không. Không phải như xương sườn.
Đó chính là xương sườn.
Lâm Uyên đứng ở lối vào, ngước nhìn những cột trụ ấy. Mặt ngoài của chúng là đá đen tím, phủ kín những đường vân bạc. Nhưng nhìn kỹ, sẽ thấy hình dạng của chúng không phải đá tự nhiên. Chúng có những khớp nối, những đường cong mềm mại của xương. Và ở phía trên cao, nơi chúng uốn vào nhau, vẫn còn thấy những vết nứt, những chỗ gãy, như bị một thứ gì đó cực kỳ khủng khiếp đâm xuyên qua.
Hắn đang đứng bên trong lồng ngực của một con người.
Một con người cao lớn tới mức thân xác hóa thành núi.
Thình thịch.
Ánh sáng đỏ bùng lên, rồi dịu xuống.
Lâm Uyên nhìn về phía nguồn sáng.
Ở chính giữa khoang ngực khổng lồ, lơ lửng giữa không trung, được giữ lại bởi hàng ngàn sợi tơ đỏ mảnh như tóc nối với những chiếc xương sườn xung quanh, là một trái tim.
To bằng một ngôi nhà ba tầng. Màu đỏ sẫm như hồng ngọc. Bề mặt không phải thịt, mà như được tạo thành từ thứ tinh thể trong suốt, bên trong có những dòng ánh sáng đỏ chảy cuồn cuộn. Ở chính giữa trái tim, có một vết thủng lớn, mép vết thủng lởm chởm, đen sạm, như bị một thứ gì đó cực nóng đâm xuyên qua.
Vậy mà nó vẫn đập.
Thình thịch.
Mỗi nhịp đập, ánh sáng đỏ trong trái tim cuộn lên, chảy theo hàng ngàn sợi tơ đỏ, lan ra khắp những chiếc xương sườn, chạy vào vách đá, chạy vào lòng núi, chạy lên trên, rất xa, rất cao.
Chạy lên tận bảy mươi hai ngọn núi lơ lửng.
Lâm Uyên chợt hiểu ra. Bảy mươi hai ngọn núi lơ lửng giữa trời không phải nhờ thần thông của Thánh Địa. Mà nhờ trái tim này. Nhờ sức mạnh còn sót lại của một người đã chết, vẫn đang chảy qua những khúc xương đã hóa thành Hắc Thạch, nâng đỡ toàn bộ Thái Sơ Thánh Địa.
Thánh Địa không chỉ xây nhà trên xác người ấy.
Mà còn đang hút máu người ấy để sống.
Lâm Uyên bước tới gần trái tim.
Mỗi bước đi, áp lực lại nặng thêm. Không phải loại áp lực đè lên linh hồn như cái bóng đêm trăng máu. Mà là một thứ áp lực sắc bén, lạnh lẽo, như có hàng ngàn mũi kiếm vô hình đang chĩa vào người hắn từ mọi phía. Chỉ cần nhích thêm một bước, chúng sẽ đâm xuyên qua.
Kiếm ý.
Ngay cả khi đã chết hàng vạn năm, ý chí của người cầm kiếm gỗ vẫn còn ở đây, bao bọc lấy trái tim của mình, như một con thú già bị thương nằm canh giữ hang ổ cuối cùng.
Bất kỳ ai mang dấu ấn Thiên Đạo tới gần, đều bị nó đánh bật ra, Chu Kiến Hoa đã viết.
Lâm Uyên không có dấu ấn Thiên Đạo.
Nhưng kiếm ý vẫn đè lên hắn. Nặng nề, sắc bén, đầy cảnh giác.
Hắn dừng lại cách trái tim chừng ba mươi bước, không thể đi tiếp. Da Đồng Bì của hắn đã bắt đầu rớm máu ở những chỗ bị kiếm ý quét qua. Xương Thiết Cốt kêu răng rắc.
"Tiền bối," hắn lên tiếng, giọng vang vọng trong khoang ngực khổng lồ. "Tôi không tới để cướp."
Kiếm ý không giảm bớt.
"Tôi tên là Lâm Uyên. Tôi tới từ Trái Đất, qua cánh Thiên Môn trên Thái Sơn." Hắn giơ bàn tay trái lên, xòe ra. Chữ "Khai" trong lòng bàn tay sáng lên màu xám bạc. "Tôi mang theo thứ này."
Áp lực khựng lại.
Khoang ngực khổng lồ chìm vào im lặng tuyệt đối. Ngay cả nhịp tim của núi cũng ngưng lại một nhịp.
Rồi, từ trái tim đỏ sẫm, một giọng nói vang lên.
"...Chữ đó."
Giọng nói khàn, trầm, mạnh mẽ, như tiếng kiếm va vào đá. Lâm Uyên đã từng nghe giọng nói này. Không, không phải đúng giọng này. Nhưng cái âm sắc ấy, cái cách ngừng nghỉ giữa các chữ ấy...
Giống Lão Khất. Nhưng trẻ hơn. Mạnh mẽ hơn. Kiêu ngạo hơn. Như Lão Khất của hàng vạn năm trước, trước khi bị năm tháng mài mòn thành một ông lão ăn mày gặm xương.
"Ngươi... lấy chữ đó ở đâu?"
"Ở Hoang Cổ Lĩnh," Lâm Uyên đáp. "Trên một tấm bia gãy, giữa một vòng chín cột đá đen."
Im lặng.
"Hoang Cổ Lĩnh..." Giọng nói lặp lại, chậm rãi, như đang nhai từng chữ. "Vòng chín cột đá... Hắn... hắn để lại tấm bia ở đó..."
"Hắn là ai?"
Giọng nói không trả lời câu hỏi ấy. Thay vào đó, kiếm ý xung quanh Lâm Uyên bắt đầu thay đổi. Không còn sắc bén chĩa vào hắn nữa, mà xoay chuyển, vờn quanh hắn, như những con chó săn đang đánh hơi một người lạ.
"Ở Hoang Cổ Lĩnh, ngươi có gặp một kẻ... một kẻ điên? Một lão già, ăn xương, nói nhảm, ngồi trên đỉnh cột đá?"
Lâm Uyên sững người. "Lão Khất. Ông ấy đã dẫn chúng tôi ra khỏi cấm khu."
"Lão Khất..." Giọng nói bật cười. Một tiếng cười khàn đục, đầy chua chát. "Lão ăn mày. Ha. Ha ha ha. Hắn tự gọi mình như vậy à?"
"Ông ấy nói đã quên tên mình."
"Không phải quên." Giọng nói trầm xuống. "Là bị xóa. Thiên Đạo xóa tên ta khỏi trời đất, khỏi sử sách, khỏi ký ức của chúng sinh. Ngay cả chính ta, cũng chỉ còn nhớ được mảnh vụn."
Lâm Uyên nín thở.
"Ngươi đã gặp thần hồn của ta," giọng nói tiếp tục. "Thứ đang lang thang ở Hoang Cổ Lĩnh, bị xích vào cấm khu, không chết được, không đi được. Còn thứ trước mặt ngươi, là nhục thân của ta. Thứ đã rơi xuống đây, sau khi ta thua trận chiến cuối cùng."
"Trận chiến với Chí Tôn của Hoang Cổ Lĩnh?"
"Không." Giọng nói ngừng lại. Khi vang lên lần nữa, có một thứ gì đó lạnh lẽo, căm hận, ẩn sâu trong từng chữ. "Ta đã thắng tên Chí Tôn đó. Ta đã đánh bại hắn, đứng trên đầu hắn, chỉ còn một ngày nữa là luyện hóa được đạo quả của hắn, phá vỡ áp chế của Thiên Đạo, tự mình thành Đế."
"Rồi trời mở mắt."
Lâm Uyên nhớ lại bức tranh ở tầng bảy. Bầu trời nứt toác. Vòng tròn khổng lồ với vô số con mắt giáng xuống.
"Thứ đó... là gì?"
"Ta không biết." Giọng nói thừa nhận. "Ta chỉ biết nó không thuộc về thế giới này. Nó đến từ bên trên. Bên trên cả Thiên Đạo. Nó nhìn ta, như ngươi nhìn một con kiến dám bò lên ngai vàng. Và nó chỉ dùng một ánh mắt."
Một ánh mắt. Xuyên thủng lồng ngực một Chuẩn Đế cửu trọng thiên.
"Thần hồn ta bị xé ra, xích lại ở Hoang Cổ Lĩnh, làm nô lệ canh giữ cho tên Chí Tôn mà ta đã đánh bại. Còn nhục thân ta rơi xuống đây. Rồi đám chuột của Thái Sơ tìm thấy ta. Chúng đục xương ta làm đá, hút máu ta làm linh mạch, xây nhà của chúng trên ngực ta." Giọng nói rít lên. "Hàng vạn năm. Hàng vạn năm ta nằm đây, nhìn chúng gặm nhấm ta từng chút một, mà không làm gì được."
Kiếm ý xung quanh bùng lên dữ dội, rồi lại dịu xuống, như một cơn giận đã cháy quá lâu, chỉ còn lại tro tàn.
"Đã có kẻ tới trước ngươi," giọng nói nói, giọng mệt mỏi. "Một người đàn ông. Ba trăm năm trước. Cũng không có dấu ấn Thiên Đạo. Hắn tới được tới cửa, nhưng không mở được. Thứ hắn mang trong người quá yếu. Ta cảm nhận được hắn ở ngoài cửa, ngày qua ngày, cho tới khi hắn chết."
"Chu Kiến Hoa," Lâm Uyên nói khẽ. "Ông ấy tên là Chu Kiến Hoa."
"Chu Kiến Hoa." Giọng nói lặp lại, như để ghi nhớ. "Ta sẽ nhớ cái tên ấy."
Kiếm ý xung quanh Lâm Uyên tan đi.
Không phải biến mất hoàn toàn, mà rút lui, thu về quanh trái tim, như những con chó săn đã đánh hơi xong và quyết định người lạ này không phải kẻ thù.
"Lại đây," giọng nói ra lệnh.
Lâm Uyên bước tới, đứng ngay dưới trái tim khổng lồ. Ánh sáng đỏ chiếu lên khắp người hắn, ấm áp như lò lửa của cha những đêm đông.
"Thứ trong tay ngươi," giọng nói nói. "Chữ ấy. Năm đó, ta cũng đã từng nhìn thấy nó. Một lần."
"Ở đâu?"
"Trên tay một người." Giọng nói như đang nhớ lại một ký ức xa xăm. "Một người mặc áo xám. Hắn tìm thấy ta khi ta còn là một đứa trẻ cầm cành cây múa may giữa đồng hoang. Hắn nói, ta có một thứ mà rất ít người có: ta không muốn đi theo con đường người khác đã vạch sẵn. Hắn dạy ta một nửa thứ mà hắn gọi là Khai Thiên Kinh. Hắn nói, nửa còn lại, khi nào ta đủ mạnh, hắn sẽ quay lại dạy tiếp."
Giọng nói ngừng lại.
"Hắn không bao giờ quay lại."
Lâm Uyên nhớ lại hình ảnh trong nước Hoàng Tuyền Trì. Người mặc trường bào xám, đứng trước chín cánh cửa, ánh mắt dịu dàng và buồn bã.
"Tôi đã nhìn thấy người đó," hắn nói. "Trong nước Hoàng Tuyền ở Hoang Cổ Lĩnh. Ông ấy đứng trước chín cánh cửa."
Trái tim khổng lồ đập mạnh một nhịp. Cả khoang ngực rung chuyển.
"Chín... cánh cửa..." Giọng nói run lên. "Vậy là... hắn chưa chết... Hoặc là đã chết, nhưng vẫn còn để lại thứ gì đó..."
Một lúc lâu, giọng nói im lặng.
Rồi những chiếc xương sườn khổng lồ xung quanh bắt đầu phát sáng.
Không phải ánh sáng đỏ của trái tim. Mà là ánh sáng xám bạc. Cùng màu với chữ "Khai" trong lòng bàn tay hắn. Từ mặt trong của những chiếc xương sườn, những đường vân bạc nổi lên, không còn là những đường vân rời rạc, đứt đoạn như trên Hắc Thạch. Chúng là những văn tự. Hàng vạn, hàng vạn văn tự, xếp thành những hàng ngay ngắn, phủ kín từ chân tới đỉnh của từng chiếc xương sườn, như những trang sách khổng lồ.
"Đây là nửa Khai Thiên Kinh mà người áo xám dạy ta," giọng nói nói. "Ta không có giấy, không có bút. Ta khắc nó vào xương mình, để không bao giờ quên."
Lâm Uyên ngước nhìn những trang sách khổng lồ ấy, toàn thân run lên.
Hắn đọc được.
Hắn không biết vì sao. Những văn tự cổ xưa ấy, cùng loại với văn khắc trên Thái Sơn, cùng loại với thứ mà giáo sư Nghiêm cả đời nghiên cứu cũng chỉ đoán được vài chữ. Vậy mà giờ đây, khi chữ "Khai" trong lòng bàn tay hắn sáng lên, những văn tự ấy như tự chui vào đầu hắn, tự biến thành những câu chữ mà hắn hiểu được.
Thiên địa vốn không có đạo.
Người đầu tiên bước đi, con đường mới thành hình.
Kẻ đi trên đường người khác, cả đời là khách.
Kẻ tự khai đường, mới là chủ.
"Ta đã tu nửa cuốn kinh này hàng vạn năm," giọng nói nói, "mà vẫn chỉ hiểu được một nửa của một nửa. Bởi vì ta không có thứ ngươi có. Chữ 'Khai' không phải là một chữ. Nó là một hạt giống. Hạt giống của một con đường chưa từng tồn tại."
"Ngươi muốn mạnh lên, phải không? Ta cảm nhận được. Có kẻ đang đuổi theo ngươi. Rất gần rồi."
Lâm Uyên quay đầu. Từ phía lối vào, xa xa, đã vọng tới tiếng bước chân, tiếng quát tháo, tiếng kim loại va vào đá. Rất rõ ràng.
"Vậy thì ngồi xuống," giọng nói ra lệnh. "Đọc kinh. Lấy máu ta. Lấy xương ta. Lấy những gì còn sót lại của ta."
"Nhưng..."
"Đừng nhưng nhị gì cả." Giọng nói gầm lên, kiếm ý bùng nổ. "Thà cho ngươi, còn hơn để lũ chuột kia gặm nhấm thêm một vạn năm nữa!"
Rồi giọng nói dịu xuống, khàn khàn, mệt mỏi, như một ông lão sắp chìm vào giấc ngủ cuối cùng.
"Ta chỉ xin ngươi một việc."
"Việc gì?"
"Khi ngươi đủ mạnh, hãy quay lại Hoang Cổ Lĩnh. Tìm thằng già điên kia. Mang theo một thứ của ta về cho hắn."
"Thứ gì?"
Trái tim khổng lồ đập chậm lại. Rất chậm. Ánh sáng đỏ bên trong co cụm lại, dồn về một điểm ở chính giữa, cô đặc lại, nhỏ dần, nhỏ dần.
"Kiếm tâm của ta," giọng nói thì thầm. "Thứ duy nhất mà Thiên Đạo chưa lấy đi được."
(Hết chương 28)